São Petesburgo, 9 de fevereiro de 1881

No tato mal feito das mãos que sangram

Trago o presente do velho corvo, repulsivo e nojento.

Tantos foram os gritos que evaporaram

frente à bruma etérea de nossos hálitos noturnos.

Noites decadentes.Valas abertas.

Trages finos sem pele.

Restam garrafas e corações vazios
 quebrados e já sem artérias.

Passos na escuridão
vagabundando as 3h da madrugada

distantes do sol, pervertindo a lua.

Perversa lua cheia, que transformou pra sempre

aqueles homens em lobos.

Não raptarei donzelas.

Há uma quietude muito triste nas coisas planejadas.

Desde meus amores abandonados na lama

até a dor pulmonar de não ter conseguido

tornar-me sequer um inseto.

Sujo e rastejante

repouso eu, sem culpa.

l.fontel.

à Fiodor